Nova aurora.

Nova aurora.

À noite, à luz de prata, pétalas em flor,

Pingam vermelhas gotas de veludo sobre a dor.

À noite, se estrelas, sem clamor...

Soam, sopram, seguem, espalham-se

Versos-lágrimas, qual rumor.

À noite, madrugada, frio a dentro...

Chora o passado, gritam as lembranças,

Enquanto a loucura bate, convidativa, à tua porta.

Em vão, não abrirás.

Abrirás?

Espero que não.

No fim, sim, é um clichê,

Só a força, a dignidade, a bondade e o amor triunfarão.

Não cairás antes disso pelas próprias tuas mãos.

À noite, pés descalços, braços nus,

Caminhas por entre as árvores,

Por entre os cadáveres

Das tuas mágoas e rancores

E com eles conversas

Sobre o tempo, o clima e o mundo espiritual...

Pois já não precisas mais mentir, para si... não é Drummond?

Descobristes a verdade sobre os teus fantasmas e os acolhe,

Para ajudá-los a seguir seus próprios caminhos e partir,

Para longe, longe de ti, longe dali...

Já é hora de voltar a casa,

Voltar a si.

E acabar com esta noite prolongada,

Porque os teus olhos aos poucos se preparam para ver o dia raiar.

À noite... não, já é dia, poeta.

E as gotas do tempo tingiram-se

De vermelho em branco para voltar a passar.

Já é hora de partir e seguir

                                              e seguir... adiante.

À noite,

Se há respostas.

Pés descalços,

Se há porta.

Braços nus,

Se és fortes.

Enfrenta-te ou te devorarás.

Segues firme, sem demora.

Noite, frio,

Fim, (re)começo,

Raia o dia

 Êi-la enfim...

                                        Nova aurora.

 

Carolina Grant

 28 de abril de 2011.