Blue Moon... 'cause all we need, sometimes, is a little bit of jazz.

Blue Moon…

Blue moon…
You saw me standing alone
Without a dream in my heart
Without a love on my own.

Blue moon…
You knew just what I was there for
You heard me saying a prayer for
Somebody I really could care for.

And then there suddenly appeared before me,
The only one my arms will ever hold
I heard somebody whisper, "please adore me."
And when I looked,
The moon had turned to gold.

Blue moon…
Now I'm lo longer alone
Without a dream in my heart
Without a love on my own.

***

(Blue Moon - Billie Holiday)

Porque jazz e vinho tinto representam uma excelente combinação...

(Blue Moon na voz de Ella Fitzgerald... belas imagens e letra da música).

Blue Moon (song)

From: Wikipedia, the free encyclopedia.

Lyrics:

The lyrics presumably refer to an English idiomatic expression: "once in a blue moon", which means very rarely. The narrator of the song is relating a stroke of luck so unlikely that it must have taken place under a blue moon. The title relies on a play on words, since Blue is also the color of melancholy, and indeed the narrator is sad and lonely until he (or she) finds love.

History:

Blue Moon was the only Rodgers and Hart song to become a hit, that was not written for a show or movie; but Blue Moon has a remarkable history. The lyric that we are familiar with was the fourth... here's the story:

Rodgers and Hart were under contract to MGM for about a month when they were given the task of writing songs for the "Hollywood Party". They were told every MGM star would be in it, Disney was making a Technicolor cartoon to stick in the middle of it, and it was to be the big screwball comedy "to end all screwball comedies" to quote Richard Rodgers... "One of our ideas was to include a scene in which Jean Harlow is shown as an innocent young girl saying - or rather singing - her prayers. 

How the sequence fitted into the movie I haven't the foggiest notion, but the purpose was to express Jean's overwhelming ambition to become a movie star ('Oh Lord, if you're not busy up there, / I ask for help with a prayer / So please don't give me the air...')". The scene was never shot, no sound checks were ever made, and in fact, only three of the dozen or so Rodgers and Hart songs written for the film made it to the screen. So, MGM Song #225 is dated June 14, 1933, and was registered for copy-right as an unpublished work by MGM, JULY 10, 1933. The remarkable saga of "Prayer" epitomizes what Rodgers and Hart went through when they were under contract to Metro.

In its second life, the "Prayer"/"Blue Moon" tune was given a new lyric and became the title song of the 1934 MGM film Manhattan Melodrama, which starred Clark Gable, William Powell, Myrna Loy, and Leo Carrillo, and was the movie that John Dillinger had been watching when he was gunned down outside the Biography Theater in Chicago. It was registered for copyright as an unpublished work by Metro-Goldwyn Mayer, March 30, 1934. So, Hart wrote a lyric for the song to be used as the title song (played either before or during the opening credits of the Movie)... But, before "High Noon", you just didn't have too many title songs, so "It’s Just That Kind of a Play". The Manhattan Melodrama was cut.

Rodgers liked the melody and when MGM asked for a nightclub number for "Manhattan Melodrama", he had Hart write new lyrics and "Prayer (Oh Lord, make me a movie star)" became "The bad in every man" sung by Shirley Ross. The song made it into the film but did not become a hit. The press kit shows sheet music on the song, but I've never run across any.

It was Rodgers & Hart's publisher, Jack Robbins who told them he thought the song would be a hit, if Hart could make it more commercial.  Hart was reluctant to write a fourth lyric, but Robbins swore he'd plug the song from California to Maine.  Hart caved in and wrote "Blue Moon". Robbins "gave" it to the "Hollywood Hotel", a radio program that used it as their theme, and on January 15, 1934, he had Connie Boswell record it for Columbia. Blue Moon turned up in at least seven other MGM motion pictures including "Marx Brothers at the Circus" and "Viva Las Vegas".

***

Algumas versões de "Blue Moon":

(Blue Moon - Mel Torme)

(Blue Moon - Elvis Presley)

(Blue Moon - The Marcels)

Mulher na praia... (ou “Palavras ao vento...”).

Mulher na praia... (Ou “Palavras ao vento...”)

Sentada à beira-mar,

vagava e divagava com os olhos.

Em seu traje exótico,

chapéu nostálgico (anos 20),

óculos escuro-máscaras,

perdia-se no infinito ir e vir

branco de espumas e sal.

Lia Neruda...

Lia o mar em palavras,

e ouvia Neruda em ondas.

O sol queimava a pele virgem,

como a paixão queimara o coração inóspito.

Tinha as memórias em fotos ao colo...

Tinha as lembranças vivas nos olhos.

O vento parecia empurrar-lhe...

Quisera tomar-lhe algo?

Conseguira.

Em uma rajada,

foram-se o chapéu e os sonhos...

Livros e papéis ao mar,

e as ondas levaram toda a poesia...

quebrando, em uníssono, ilusões nas pedras...

dissolvendo versos em espumas...

levando palavras ao vento...

tornando turvo o olhar...

Mulher na praia...

Palavras ao vento...

Perdia-se... na infinitude do mar...

Carolina Grant (23/01/2011).

- Garçom, duas doses de Drummond, por favor... porque o co(po)ração está seco. - E agora, José?

Os Ombros suportam o Mundo.

(Carlos Drummond de Andrade)

Chega um tempo em que não se diz mais: meu Deus.
Tempo de absoluta depuração.
Tempo em que não se diz mais: meu amor.
Porque o amor resultou inútil.
E os olhos não choram.
E as mãos tecem apenas o rude trabalho.
E o coração está seco.

Em vão mulheres batem à porta, não abrirás.
Ficaste sozinho, a luz apagou-se,
mas, na sombra, teus olhos resplandecem enormes.
És todo certeza, já não sabes sofrer.
E nada esperas de teus amigos.

Pouco importa venha a velhice, que é a velhice?
Teu ombros suportam o mundo
e ele não pesa mais que a mão de uma criança.
As guerras, as fomes, as discussões dentro dos edifícios
provam apenas que a vida prossegue
e nem todos se libertaram ainda.
Alguns, achando bárbaro o espetáculo,
prefeririam (os delicados) morrer.
Chegou um tempo em que não adianta morrer.
Chegou um tempo em que a vida é uma ordem.
A vida apenas, sem mistificação.

*Os versos acima foram publicados originalmente no livro "Sentimento do Mundo", Irmãos Pongetti - Rio de Janeiro, 1940.  Foram extraídos do livro "Nova Reunião", José Olympio Editora - Rio de Janeiro, 1985, pág. 78.

 

***

José

(Carlos Drummond de Andrade)

E agora, José?

A festa acabou,

a luz apagou,

o povo sumiu,

a noite esfriou,

e agora, José?

E agora, você?

Você que é sem nome,

que zomba dos outros,

você que faz versos,

que ama, protesta,

e agora, José?

Está sem mulher,

está sem discurso,

está sem carinho,

já não pode beber,

já não pode fumar,

cuspir já não pode,

a noite esfriou,

o dia não veio,

o bonde não veio,

o riso não veio,

não veio a utopia

e tudo acabou

e tudo fugiu

e tudo mofou,

e agora, José?

E agora, José?

Sua doce palavra,

seu instante de febre,

sua gula e jejum,

sua biblioteca,

sua lavra de ouro,

seu terno de vidro,

sua incoerência,

seu ódio,

e agora?

Com a chave na mão

quer abrir a porta,

não existe porta;

quer morrer no mar,

mas o mar secou;

quer ir para Minas,

Minas não há mais.

José, e agora?

Se você gritasse,

se você gemesse,

se você tocasse

a valsa vienense,

se você dormisse,

se você cansasse,

se você morresse…

Mas você não morre,

você é duro, José!

Sozinho no escuro

qual bicho-do-mato,

sem teogonia,

sem parede nua

para se encostar,

sem cavalo preto

que fuja a galope,

você marcha, José!

José, para onde?

***

José, para onde?

"Vai, Carlos, ser gauche na vida..." ser anjo, ser pássaro, ser livre, ser vivo...

"Ela acreditava em anjo e, porque acreditava, eles existiam".
(A Hora da Estrela - Clarice Lispector)

Poema de sete faces

(Carlos Drummond de Andrade)

Quando nasci, um anjo torto
desses que vivem na sombra
disse: Vai, Carlos! ser gauche na vida.

As casas espiam os homens
que correm atrás de mulheres.
A tarde talvez fosse azul,
não houvesse tantos desejos.

O bonde passa cheio de pernas:
pernas brancas pretas amarelas.
Para que tanta perna, meu Deus, pergunta meu coração.
Porém meus olhos
não perguntam nada.

O homem atrás do bigode
é sério, simples e forte.
Quase não conversa.
Tem poucos, raros amigos
o homem atrás dos óculos e do bigode.

Meu Deus, por que me abandonaste
se sabias que eu não era Deus,
se sabias que eu era fraco.

Mundo mundo vasto mundo
se eu me chamasse Raimundo
seria uma rima, não seria uma solução.
Mundo mundo vasto mundo,
mais vasto é meu coração.

Eu não devia te dizer
mas essa lua
mas esse conhaque
botam a gente comovido como o diabo.

A Jornada... (ou “O véu e o desvelar” – Parte I).

Full Circle - Loreena McKennitt

Caminhou com passos inseguros, a princípio, porque não conhecia o caminho e não sabia muito bem onde deveria, poderia ou queria chegar. A paisagem onírica à volta inebriava, com seu cheiro verde de barro molhado. Caminho estreito, por entre as folhas e árvores compridas, da idade do universo e da criação, ásperas de sabedoria. Formavam um arco quase fechado, fazendo com que os raios de sol penetrassem suaves e fragmentados. O vestido branco tocava de leve o chão, como se voasse, e esvoaçava às costas, como se deixasse um rastro de sombra clara. Os cabelos, de um castanho escuro, quase preto, voavam ao doce sabor da brisa, ondulados e cheios, contrastando com a pele alva, cor-de-neve. Os olhos escuros atentos e sonolentos. Atentos, como num sonho misteriosamente atrativo... sonolentos como que embriagados. Seguia em frente. Os pés descalços, tocando a terra. Ouvia ao longe uma corrente d’água e podia sentir, sem ver, a sua pureza.

Caminhou, deleitando-se. Todos os sentidos em alerta. Sentia a brisa acariciar-lhe a face e os cabelos. Sentia o cheiro verde-amadeirado. Ouvia todos os sons vívidos, suaves, ásperos, sutis e agudos, repletos de vida e história. Via como se mergulhasse... via, como se voasse... via, como se tivesse acabado de nascer. Via, como se pudesse absorver tudo a sua volta. Via, como se quisesse sentir, cheirar e ouvir com os olhos. Via, como se olhasse. Apenas não falava, porque palavras não eram capazes de traduzir o que gostaria, nem tampouco eram necessárias. Comunicava-se, expressava-se, perfeitamente, com tudo ao redor, sem palavras.

Seguia. Mais alguns passos, agora, já firmes. Sabia, mesmo sem conhecer e poder precisar bem ao certo, o que lhe aguardava.

As folhas de alguns arbustos mais altos tentavam bloquear o caminho, mas seguia. Um pedaço do vestido branco ficou, como de lembrança do caminho por onde passara. A correnteza que se seguia adiante, longe das vistas, já estava mais audível. Podia ouvir e distinguir outros e novos sons, conhecidos e desconhecidos. Dentre eles... um som humano.

Virou à direita, seguiu. Passou por algumas pedras. Subiu, desceu. Machucou os pés. Mas andar era sempre um alívio. Sempre. Caminhar, lavar a alma, elevar-se. Mergulhar.

Desceu por entre as pedras. Uma pequena e belíssima gruta, no coração da floresta. Água límpida, azul-cristal, resplandecia e parecia iluminar tudo à volta. Na extremidade oposta uma nascente. A pequena correnteza, pensou. Desceu um pouco mais e aproximou-se do pequeno lago que se formava, sereno. Viu a sua silhueta refletida na água cristalina, quase firme.

Sentou-se.

Aproximou o rosto da água e tentou tocar o seu reflexo. A silhueta se desfez ao toque. A água parecia ainda mais fluida, como que feita da mesma matéria-prima do sonho. Evaporou-se e, ao seguir o seu vapor com os olhos surpresos, viu ao longe o que produzia o som humano.

Ele tocava a sua gaita calmamente, sentado do outro lado da margem, entre as sombras da gruta e o brilho-azul do lago. Absorto em sua música. Cabelos longos, escuros, presos. Olhos baixos.

No momento em que a brisa-esfumaçada do lago virgem subiu ao toque dela, seus olhos se cruzaram. Surpresa nos dela, serenidade nos dele. Ele a estava aguardando. Ela chegara, mas era preciso mergulhar e voltar para que conversassem.

A superfície líquida da água tornou-se gelatinosa, de repente. Prendeu-a. Puxou-a.

Um pequeno grito.

Uma troca de olhares rápida.

Um clamor nos olhos dela.

Um olhar confiante vindo dele.

Um mergulho para dentro de si. Ao encontro de si. Ela sabia. Era isso que a esperava. Só não sabia como. Para dentro do reflexo, sim, por que não?

***

Ela partira por um momento. Ele a esperaria. Só poderia conhecê-lo se conhecesse a si mesma. Conhece-te a ti mesmo. Ele aguardaria. Voltara à gaita. Uma música suave e repleta de história. Um mantra.

***

Toda a imagem se desfez como se acordássemos... até que ela esteja de volta... por detrás do véu... da longa jornada.

Carolina Grant

(15/01/2011)