Amizades de além mar... (Dueto)

Além mar...

Certa noite, chuvosa, mas plácida, de março...

Carolina comenta com seu amigo:

Amigos, vêm e vão como ondas...
Poucos ficam para além de espumas...
Meu mar é forte, bravio,
Espumas muitas contra o Forte,
Mas poucas são as estrelas e conchas que ficam... com brio.

Meu olhar segue para o norte...

E se perde na imensidão... de amizades de além mar...

E Antonio, seu filho-amigo, explana:

Algumas ostras, quando se abrem,
Você percebe que vieram sem pérola...
E durante todo o tempo... vazio.
E você acreditava que ela era um ser especial...
Então, elas se assustam e retornam ao mar,
Para ir a outras praias...
D'onde possam viver sem brilhar...
Um vazio preso, novamente.

E eis que chega março...
A chuva... tempestiva.
As ondas... fechando o verão.
Quantas estrelas despudoradas
Se agarram aos bancos de areia?
Por mais que a praia inunde,

Por lá, elas sempre estão...

Poucas são as estrelas que compreendem
Que o céu pode ser mais belo
Quando se é única...
Ser estrela do mar
Não é ser só do imenso...
É residir num espaço pequeno...
D'onde a luz é complemento.

Doce mar distante!
Costumam chamar de "a"
Sentimentos não precisam de complementos...
E ainda sim
Suspira-se o amar
Em toda a exuberância da sua existência...

Carolina Grant e Antonio Almeida

(Série - Duetos)

27 de março de 2011.

Cântico do Retorno.

Cântico do Retorno.

Ponte fina, abismo infindo, queda livre.

Galhos secos, folhas brancas, tinteiro,

Escorre a esmo, sangue negro, trigueiro.

Sem verso, sem vida, cada rima (é)

Último sopro, respiro, alma inteira.

Quisera abandonar a Arte, pudera?

Tentara...

Em vão.

Ela, gênero feminino, mulher de alma,

Orgulhosa... Abandonada.

Pela ira fora tomada.

Partira

Para buscá-lo... sem volta.

Para arrastá-lo... de volta.

Tomá-lo.

E seguiu destruindo tudo à sua volta,

Fazendo escorrer o sangue em suas veias,

Enquanto a tinta secava no tinteiro,

Inerte, infértil, inócua.

“Vem, você, que a mim fora destinado.

  Poeta,

  Eu sou a sua Deusa, sua única Musa,

  Razão da sua existência

  Ilógica, insana, confusa,

  Não corra, não tente, não fuja.

  Você, que a mim fora destinado,

  Não existe (sem mim), não é livre,

  Meu escravo,

  Nem a morte há de levá-lo

  Para longe da sua mestra, sua sósia, sua Arte”.

Cântico suave, mas firme.

Ouvira em sonhos, soubera

Era o chamado.

Correra, tentara, em meio à clareira,

Encontrar o caminho de volta.

Clamara...

Inspiração!

Silêncio.

Em vão...

Folhas brancas se perdiam na imensidão...

Ponte fina, abismo infindo, queda livre.

Galhos secos, folhas brancas, tinteiro,

Escorre a esmo, sangue negro, trigueiro.

Sem verso, sem vida, cada rima (é)

Último sopro, respiro, alma inteira.

 

“Vem, você, que a mim fora destinado.

  Como disse, não podes morrer.

  Dê-me a mão,

  Levanta-te do abismo, ergues os olhos,

  Pisas firme ao chão.

  Não te desamparo,

  Não te desesperes,

  O teu destino está traçado.

  Voltarás a escrever.

  Verás teu sangue-tinta negro correr,

  Firme, forte, folhas cheias,

  Versos cheios, pulsantes,

  Dor e ódio,

  Amor e odes,

  Tudo podes.

  Abras os olhos, acordes.

  Voltes.

  Contigo estarei até a morte”.

Cântico, sonhos, a sorte

Mudara.

Ciente, voltara.

Nunca mais sequer pensar em abandonar

A Vida.

Também conhecida por aquilo a que chamam

Versos-folhas, formas-cores, vida-alma, arte-palavra. Poesia.

Retornara.

Carolina Grant

(24 de março de 2011)

Fim.

Fim.

De brasa, virou gelo em dor.

De chama, a esmo se perdeu.

Vagou.

Parou.

Morreu.

De pena, miserável sentiu-se.

De ardor, da vida se jogou.

De intensidade, a razão perdeu.

Em abismo, a felicidade afundou-se.

E foi selada.

Em tempo, tudo terminou.

...

Carolina Grant

(23 de março de 2011)